Que haya muerto no significa que desaparecí,

y que haya desaparecido tampoco significa que he muerto.
Y si por alguna razón desaparezco y muero a la vez
al olvido arrojado deberé ser
y será grato saber que nadie lo recordará
ya que muerto, desaparecido y olvidado estaré.

No, no estoy deprimido. De hecho escribo cosas más deprimentes cuando estoy alegre.

ANTES DE NACER YO NO EXISTÍA

Y eso jamás me molestó.

Corta Alocución II

Ya no recuerdo que día es ni puedo diferenciar la luz mañanera que se ahoga en mierda de la luz del atardecer que se come las cloacas y las vomita con olor a alcohol. Ya no puedo reconocer si soy humano o simplemente un espectro tercermundista adicto a la heroína o a aquellos flujos viscerales que escapan de cada hoyo tuyo.

La mañana fría regala una niebla espesa mientras esta se confunde con el humo del cigarro. Alcohol, nicotina, drogas ilegales... ¡ya nada sirve!, estoy estancado, estancado como aquella mierda que no se va por el toilet, de aquellas que por más que jales de la cadena siguen volviendo; estancado como aquel pañal sucio que va recorriendo las alcantarillas y se ataja en alguna falla; estancado como un reloj que ya no sirve y que se paró a las tres de la tarde, cincuenta minutos, trece segundos; estancado como el humo en mis pulmones; estancado como aquella puta tecla del celular que no sirve; estancado como aquellos errores del Windows que congelan el ordenador; estancado como el alcohol de esa botella de vodka que jamás abrí; estancado como esa canción que dice Remember when you were young? you shone like the sun en mi cerebro como esas voces que te hablan en el vacío; estancado como aquella imagen Pinkfloydiana del prisma en mi cabeza, estancado como aquellos colores en el cristal; estancado como aquella nota que jamás se publicó; estancado como la canción de una banda underground; estancado como aquel olor tuyo en mis telas.

El humo de mi cigarro forma la figura de una hermosa mujer y le pregunté si quería salir a tomar un café, o bueno, alcohol si lo prefería; no recibí respuesta alguna y a su vez vi como se desvanecía para tomar la forma de un animal salvaje que mostraba sus dientes furiosos hacia lo que alguna vez yo fuí. Estaba pescando en un lago donde solo pescas un puto resfriado.

Las tres de la tarde, cincuenta minutos, trece segundos según aquel reloj que no servía ni para puta mierda pero que me daba el sentido del tiempo... y no tengo ni la mas remota idea si estoy vivo o que quizás morí, apesto al toilet de un bar, mierda.

Prosa Imperfecta

Para un amor distante: Hola, hoy no pude aguantarme en decirte que te quiero a mi lado, pero se que no es posible por ahora. Me contento con saber de ti todos los dias, con saber que respiras, con saber que piensas de mi. Me contento cuando recibo un mensaje tuyo, me contento cuando escucho tu voz a traves de un auricular. Quiero escucharte todos los dias, quiero entretenerme con tus risas, quiero verte a los ojos a través de una camara de poca resolucion, quiero mandarte besos de 1kb y grabarte sonidos para que me escuches cuando duermes. Quiero que me digas cuando te sientes triste, cuando te sientes alegre, que me digas cuando te enojas, e incluso que me digas cuando estás excitada. Quiero masturbarme con esas fotos tuyas, y quiero llegar al orgasmo sabiendo que tu estás al otro lado haciendo lo mismo. Quiero dormirme y caer en tus brazos, y jamás despertar, de esa manera poder al menos, tomar tu mano y caminar contigo por un sendero, cualquier sendero!, pero a tu lado.

Corta Alocución

Sobre el amor

El amor es hermoso así de imperfecto. No podemos pedir más. La perfección es un sueño, y los sueños sólo se quedarán como tales. La imperfección es realista, por lo tanto, hermosa desde lo humano.

El amor es impredecible, de hecho. No se puede forzar a que sea de una forma, toma forma el solo.

Sobre la tristeza

El cielo debería llover lágrimas, para que los humanos no tengamos la necesidad de llorar. Todo sería mas cómodo. Seríamos personas alegres bajo un cielo triste.

Si lloviera lágrimas, las personas podrían juntarlas en pequeños jarrones y derramarlas sobre campos verdes cuando se sientan tristes. Pero ninguna lágrima más caería de los ojos de una bella niña.

Sobre la existencia

Qué ironía que el derecho a la vida en realidad no fue un derecho, sino una imposición. No decidimos nacer, simplemente nacimos, muchos hubiéramos deseado no estar aquí, vivir a veces es muy complicado.

Sobre la muerte

No hay nada más estúpido que temer a morir. Es natural, claro, lo que demuestra que naturalmente el ser humano es estúpido. Ya lo dijeron Pink Floyd en el 73: "Y no tengo miedo de morir, en cualquier momento lo haré, no me importa. ¿Por qué debería tener miedo de morir?, no hay razón para ello, tienes que irte en algún momento." (The Great Gig in the Sky)

Sentir

Algunos se preguntan, ¿Qué se siente estar enamorado?, a lo que yo respondo sin frases absurdas ni poemas cursis de quiosco de esquina que nos provocan vomitar nuestro cerebro, arrancarnos nuestros ojos y cortarnos las putas orejas:

Sientes que quieres pintar el cielo con el esmalte de sus uñas

Sientes que necesitas escribir su nombre con licor, vodka, lagrimas, orines.

Quieres fumarte su imagen e inundarte en el profundo humo azul que sale de ello.

Quieres ir por las avenidas mirando las palomas pasar y sentir que es ese sentimiento el que vuela libre.

Quieres embriagarte del placer de poder escribirle algo.

Quisieras agarrar una jeringa, hace trizas sus memorias e inyectartelas en las venas para poder así tenerlas dentro tuyo.

Quieres emborracharte de sus palabras, de sus letras, de sus manías, de sus temores.

Quieres drogarte de el placer sórdido que esa sensación te abarca.

Necesitas sentirte así y definitivamente lo harás.

Quieres que todo sus recuerdos se metan dentro de tu ropa interior, dentro de tus oídos, dentro de tu cerebro.

Quieres tener una sobredosis de su nombre y al final morir escupiendo palabras que expresen aquel sentimiento inexplicable.

Eso se siente estar enamorado Romeos de segunda.

Mañanas de flores, rosas y vodka.

A Castaña le gustaba el vodka, le gustaba que aquel líquido incoloro de olor particular embriagara su noche mientras sonreía gentilmente a cual persona se presentara. Castaña tenía un oso, uno pequeño, diminuto, inofensivo. Es pequeño oso loco, orate, hiperactivo, pelón, negro, despreocupado, desaliñado, con olor a león, seguro de sí mismo, inseguro de los demás, con aliento a Whiskey, con aliento a "déjame libre cabrón"y "hazme jugar pelón", nada le importaba y estoy seguro que a mi tampoco y que a Castaña le daba igual. Eran tal para cual, el mundo era un envase de vidrio, tan frágil, tan hermoso, transparente, sin secretos, así como cuando Castaña dirigía sus ojos a través de mis muros de "no te preocupes pequeña" y alteraba con desosiego toda mi percepción mientras aquel oso pequeño enano diminuto, saltaba rogando por atención y yo sólo podía notar como el ardiente cabello d fugo de Castaña se agitaba con la pequeña brisa,aquel enano oso me lamía, mordía mis zapatos y violaba mis piernas así como Castaña violaba mis pensamientos, mi privacidad, mi entendimiento. Castaña y ese oso enano pequeño negro diminuto tirno con olor a león, eran tal para cual, los dos llenaban ese vación que sientes al despertar una mañana y hueles el rocío del Whiskey y el humo del cigarro, cuando tus tardes apestan a licor de bar caleta donde alguna vez el Charly García cagó en el water, ese vacío depronto es rellenado con el olor a flores, rosas, vodka, a ropa limpia, a pureza, a vainilla, a cabello mojado, a "te quiero también", a sonrisas, a Castaña y aquel oso negro pequeño enano diminuto tierno.